Nagô

Te olho daqui

Você dorme

Espasma

sonha

Te olho e vejo tanto

Vejo tudo

Você enorme

Marcado

Tatuado

Rasgado

Pré-nascido

Quebrado ao meio

Abandonado

Desamparado

E ainda assim inteiro

Andando errante e acertado

Querendo tanto

Querendo tudo

E eu quero tanto quanto

Tanto

Você inteiro

Do seu jeito

Do seu modo

Da sua maneira

Você assim

Todo você 

E mais nada

Te olho e vejo homem

Entidade

Vejo Deus ali deitado

Roncando

Pelado 

Largado sobre o sofá azul

Você nu

Desnudo de tudo

Frágil

Aberto

Vulnerável 

Me vendo em seus sonhos 

E eu te olho

Te assisto 

Vejo além

Vejo muito

E assim sem pensar

Sem programar

Sem querer

Eu aqui

Do meu jeito

Toda sua

Só sua

Sem parcela nem prestação

Eu no débito

Uma vez só

Um gole gordo de amor ingênuo

Pura inocência

Romantismo quase infantil 

Que sinto ao te ver ali no azul dormindo

E amo seu ronco

Seus pelos ou a falta de

Você do jeito que você quiser ser

Eu do meu jeito assim

Só meu mesmo e de mais ninguém

Eu sua e toda sua

Você meu o quanto puder ser

Nós nossos

De nós dois 

E só a gente sabe 

O tanto

O quanto

O todo

Segunda-Feira

São 10:47 de uma segunda-feira e o copo tá pela metade. Entre conversas sobre a política americana e análises do último crime passional no estacionamento de um shopping carioca, me distraio com sua meia branca alta e a bicicleta encostada do lado de fora do corredor de madeira. Ele se move pouco e pensa muito, o olhar se divide entre os passantes e um aparente mergulho interno. Algo o assola. Ed pede mais um pão na chapa e chamo sua atenção para a solidão do vizinho de mesa. “Bebendo essa hora, deve ser filósofo...” Ed, esmero cronista da fábula da vida alheia, solta seu sarcasmo do canto da boca “...ainda mais com essa meia da Nike e corpo de atleta.” Para o Ed todo magro tem um quê de atleta. “Antes fosse o Les Deux Magots e ele um Sartre a espera de sua Simone, mas os tempos andam escassos ultimamente...” adiciono rindo enquanto peço uma água de coco, “A solidão do homem moderno, minha filha.” São 11:02 e seu copo se esvazia de uma cerveja não tão gelada como uma noite de sábado. Assisto as pequenas bolhas gasosas se esvaecendo com os minutos passando e ele põe o fone de ouvido. Será que ele já pedalou, será que ele ia pedalar mas desistiu ao parar no sinal vermelho e olhar para cadeira vazia do bar? Assisto de longe seu indicador repetir a mesma ação no celular, imagino um site de encontros, rostos e mais rostos perdidos, maquiados, de biquini, frente à uma praia deserta, uma lancha ao fundo ostentando uma realidade não tão atraente, ou talvez uma ponta da Torre Eiffel desenquadrando a multidão de turistas, uma nadada com golfinhos quiçá. É novembro e logo Dezembro e o fim de ano vem com gosto de mais um fim de tantos fins, mais um ciclo fechando dentro dos ciclos finitos de cada um. Os comerciais de natal já já tomam os muros e outdoors da cidade, seu copo se esvazia. Me despeço do Ed e sigo pro banco, para banca, farmácia, hortifrúti, a semana começando e atravesso a faixa de pedestres de volta e ele continua ali, sozinho às 12:07. Ele me olha, eu finjo não ver e viro passante. Ouço de longe ele pedindo mais uma cerveja.

Pitón

Ele chegou pé na porta, corpo inteiro, saiu entrando. 

Ele me olhou olho pequeno, boca grande, quente, cheia de monte. 

Ele veio corpo elástico, firme, flexível, me entrelaçando surucucu, aperto de jiboia, abraço largo de pitón. 

Ele invade. 

Ele encara lá no fundo o que não deve ser visto, o que escondo, o que guardo. 

Eu puxo ar, lá vem mergulho, haja fôlego. 

Ele tem sede, quer cada gota até o talo. 

Ele tem pés firmes, harmônicos e bem menos quebrados pelo tempo do que os meus, pés inteiros de quem tropeçou sem se perder muito se perdendo tanto e ainda assim os mantendo intactos, eu perdi meus pés tantas vezes, os quebrei ao meio, rasguei em cacos, massacrei com pedra pontiaguda e areia movediça. 

Ele olha lá dentro e sorri firme como quem sabe olhar e eu ainda tento guardar o último suspiro que resiste à força do que atravessa portal para dimensão outra se não todas pelas que já passei. 

Ele é novo em tudo e antigo no todo e eu resisto sem nenhuma chance. Ele sorri. 

Ele anda rápido pela casa, ágil, se materializa em cantos paralelos ao mesmo tempo, faz mil coisas simultâneas, ele é muitos. 

E é tímido também, ri baixo só um ou dois “has” e deixa o sorriso sair de canto de boca, olha para o lado, fala calmo algo pequeno, quase monossilábico, parece quieto, até que o olho brilha e a boca move rápido em mil histórias mirabolantes com pitadas de sarcasmo e orgulho da própria loucura. Ele se anima quando se expressa, ele brilha. 

Tem o carinho também, o jeito que abraça, que beija no fundo, que olha e atravessa e não sobra nada desatendido. 

Ele é doce, terno, afeto puro e transbordante em fonte de mel com olhos gentis como os de gueixa. Tão doce quanto a doçura que guardo à sete chaves no cofre de um banco em uma ilhota perdida. Já faz uns anos, perdi a chave, joguei no mar aos tubarões, mergulhei até o fundo e cavei um buraco entre os corais mais amarelos e vermelhos e tentei ancorar ali mesmo meu pequeno gigante coração. 

Submersa em círculos, quadrados, triângulos das bermudas, só via o céu por debaixo do véu azul da superfície e lá de cima você voou gaivota, pelicano, águia dos mares do sul com asas extensas no contra luz dourado do vento da tarde, você voou. 

Agora eu despressurizo o ar mergulho acima, subo lenta em corda bamba até atravessar o vasto espelho d’água, abrir minhas asas e voar contigo.

Aguenta

Tudo enorme. A cara, o cheiro, o jeito de mover a mão, a mão. Tudo grande. O que passa no peito, o que invade a mente de um bando de sonho gigante. Calma, calma. Aguenta. Mas segura o salto. Tateia. Constrói pedrinha por pedrinha, ara o solo. Já vi tudo isso. Já senti isso antes. Já mergulhei de cabeça, cai de boca e me afoguei tantas vezes no desencanto do desejo esvaecido. Já fui embora vezes demais, já enjoei, impliquei, me cansei de tudo. E ao mesmo tempo insisti tanto para viver isso, busquei tanto isso e exatamente isso, já orei por esse modo de encontro, briguei, insisti, tentei mostrar o valor que tem, quando o valor chega, me assusta. Resisto como vi resistirem à esse meu jeito entregue e me vejo de fora para dentro. Me assusto com o que sempre quis ao olhar para o que quero se dando por inteiro, num ato covarde de não aguentar o bom. Vira o disco e faz diferente. Muda. Olho para o todo e cada detalhe, e tudo ressona. Tudo em você tem a ver, tudo bate, tudo é. E ainda assim busco defeitos, procuro os buracos, persigo rachaduras. Calma. Respira. Aguenta 

Sus

Movida pela proximidade, mas sobretudo pelas saudades das Sus, resolvi tomar um segundo café da manhã na Rio Lisboa. Já cheguei sendo bullinada, zoaram minha magreza, falaram que eu tava que nem Bruna Marquezine, beirando a anorexia e que os carboidratos processados da padaria estavam me fazendo tanta falta quanto a presença delas. Tentei me defender, sem sucesso, “desce mais uma tapioca com ovo”, mas me fizeram dar voltinha, apertaram meus detalhes, perguntaram o peso, que aliás continua o mesmo, “magra de ruim, essa diaba.” Sueny sempre bem informada pelo tal do “Fofocalizando” que agora virou “Triturando”, contou sobre o mundo flex dos galãs de novela, comentou a possível volta da Xuxa para Globo, os últimos detalhes de uma separação pública do mundo sertanejo enquanto Suzana ouvia se fazendo de desinteressada, com a usual cara de deboche, não sem deixar de complementar as fofocas com o que sabia – menos que Sueny sempre, crítica ferrenha dos pormenores do entretenimento. Sueny gosta de novelas turcas do You Tube dubladas em espanhol, descobriu que por lá eles comem legumes com chá no café da manhã e homem não toca em mulher, ao contrário da libertinagem do reality da TV de Cristo que até beijo gay envolveu. Suzana é mais descrente do glamour, com seu senso crítico afinado, prefere debochar da burguesia passante enquanto Marlene gargalha lá do caixa, falando toda cocota que tá na flor de idade, Sueny não perdoa e a chama de Dona redonda, todas gargalham. As duas apertaram minha bunda, eu as delas, gritaram “sai, capeta!” pra coroa tentando se engraçar com piadinha, sentaram junto pro café e ali em uma breve parada no antigo quintal, janela aberta para cozinha luso carioca onde tantos encontros furtivos eu costumava ter pré-quarentena, tantas conversas sem pressa ao balanço da fumaça do café preto. Saudades da vida normal.

Cheio de Ar

Me deparo com o tempo. Andava tão sumido, todo mundo reclamando sua falta e ele aparece sem aviso, sem um telefonema anunciando sua chegada, sem dar tempo para me organizar para o tempo, o interfone toca e pede para não descer, o tempo vai subir. De repente me deparo com o presente em uma caixa embalada com fita vermelha e nada dentro, cheia de vazio. E se o copo está cheio de ar, sempre esteve, agora só resta transpirá-lo em algo novo. Outro dia meditando senti a pulsação do todo, a cada respiração inspirava um pouco do universo para dentro e expirava um pouco de mim para ele de volta. Outro dia ouvi o silêncio e ondulava pulsando. Tenho escutado os barulhos por traz dos sons, tenho olhado pro que mora atrás do olhar, ouvido os subtextos disfarçados nos textos, tenho estado presente. E foram fases, andam sendo. Primeiro o alívio da sobrecarga, o sentimento fino do dissipar do stress, depois o buraco, e agora, José? Veio um bando de barato solitário em forma de arte, música do despertar ao fim do entardecer, muitas palavras escritas e livros devorados e à noite filmes e mais filmes, me enchi de mim e não cabia quase nada mais, escolhia um telefonema por dia para trocar tudo que tinha e de resto meu tempo com o tempo guardava para mim. Três meses destrinchando memórias, refazendo traduções de histórias antigas e transbordando ficção. Livro escrito, me dei férias da minha própria demanda e me joguei na pequena bolha paradisíaca à que me permiti, escrevi sobre a ilha e fui para a que pude criar em meio à quarentena que Zeus nos deus, aqui do lado, ali em Búzios mesmo, podia até ter sido aqui dentro do templo mas lá, cheia de tantas diversões azuis, me distraí de mim mesma e me perdi um pouco de novo. Agora tô aqui, de volta para casa, eu e essa mesa, essas teclas, o café e o baseado, hoje com 70’s ecoando pelos alto-falantes da sala, a chuva chovendo e o buraco de novo no peito esperando pela próxima solução de preenchimento. O que vira, o que virá?  

Jeito Assim

O dia tem se anunciado sem alarme quando a mente se satisfaz de sonho. Agora a lua já se esvazia e meu peito se enche do simples. Tenho precisado de pouco para sentir muito, ando vendo o extra no ordinário. Um som, uma planta, uma revoada de cortina me comove. Hoje despertei com os pássaros e subi nos pedais do dia rumo ao azul do mar invadida de amarelo, o vento dançando meus cabelos. Me encontrei com a pedra do Leme e mandei um Saravá para Clarice e seu cachorro como de costume enquanto assisti a luz batendo na pele da pedra e a umidade refletindo seu verde e prata. Movi as pernas em cadência contra um leve sudoeste me divertindo com o impulso contínuo do corpo em movimento cada vez mais acelerado. Gosto de correr sem pressa, pedalo o mais rápido possível e plano dentre nuvens esparsas até que chego a mais um destino – e de todos os mares da orla, no do Diabo sou mais eu. Ali onde o vento faz a curva e a força de um forte se encontra com a energia de todos os santos de tantas baleias e peixes grandes arpoados em sua esquina, ali onde o sol rasga o dia no céu e a lua esbanja todo seu vermelho na vista vasta das montanhas de Niterói, sinto as correntes abarcando meu corpo e minhas marés se revirando enquanto fluo com a água. 

Hoje caí sozinha em mar calmo, microwaves me ralando contra a areia da beira e eu entornando meu feliz. Três gaivotas namoravam a brisa enquanto uma tartaruga solitária seguia seu caminho com rumo e sem pressa. Um casal preto reluzia todo seu brilho na pedra, era bonito de ver. Um nadador atravessava com braçadas largas a estrada do mar enquanto os minutos se esticavam e meu corpo boiando. No céu vi a teia do invisível, assisti calada ao que vai além dos olhos, observei a trama de dimensões etéreo universais transcendendo em ondas eletromagnéticas o tecido da via láctea em meio à nossa galáxia em um só corpo quântico respirando com os pulmões do universo. Ouvi o sussurro da teoria das cordas desenhando sua matemática abstrata bem em frente aos meus olhos e fui tomada pela consciência da conectividade dos estados para além da existência física, onde o corpo fenece mas o espírito atravessa o plano da matéria sólida. Subi na minha bicicleta me sentindo pedaço de um inteiro e o peito transbordando cosmos. Sei da pequeneza de meu tamanho e ainda assim me sinto grande. Tenho questionado a norma, duvidado da forma e deixado que meu jeito seja do jeito que é, e talvez seja estranho, incomode, não pode, sigo seguindo do meu jeito assim.

Edinho Primitivo

Chegou da Amazônia com dois dias de atraso, entrando de supetão em corrida até o banheiro para fazer seu usual xixi de porta aberta já contando histórias às alturas, sempre achando que quando fala eu consigo ouvir de qualquer lugar. Botou sobre a mesa o pequeno pote de óleo de copaíba puríssimo Paraense, demandando a parcimônia de sempre, “ouro se usa em gota, minha filhona querida.” Contei do doc do Vinicius e ele desengavetou mil histórias sobre o poeta que lhe chamava de “Edinho, homem primitivo.” Lembrou de cenas e mais cenas contadas sem pressa: por nossa mesa passaram jantares com Chico, aprontamentos com Orlando Villas Boas, viagens com Vinicius, e por aí foi. Sacaneou o caso de um amigo com “uma menina bonitinha, porém uma orquídea de alienação...” e eu só no deleite. Recém chegado do arquipélago de Anavilhanas, segundo maior parque pluvial do mundo, reserva ambiental de quatrocentas ilhas em meio ao Rio Negro, “um dos paraísos do planeta e que tão poucos brasileiros conhecem,” contou do mateiro aparentemente muito humilde do povoado de Urucum que falava inglês, espanhol, francês e alemão, viajara o mundo através de visitantes que usavam seus serviços de guia, tinha filhos a perder de vista, e que para sua surpresa, acabou por ser milionário, dono do mesmo hotel em que Edinho Primitivo estava hospedado – o homi tinha a articulação e genialidade de um Machado de Assis Amazonense, constatou meu pai Macunaíma.

Hoje se estendeu mais do que o comum para minha sorte. Comemos na cozinha, conversamos na varanda, terminamos no sofá resolvendo burocracias tecnológicas e eu dizendo que o mínimo que eu podia era cuidar dele. 

“O mínimo não.” Ele disse, já se levantando, “na verdade, o ideal é que os filhos façam a ruptura total com os pais uma vez crescidos, assim como os animais. Os bichos matam e morrem por um filhote, mas depois que eles se viram sozinhos, eles se despedem de vez. O que nos separou dos animais foi a razão, e com ela veio a regressão. Só o humano protege os filhos a ponto de não os preparar para o mundo.” E com um abraço forte ele se foi.

Leme

Na verdade, havia escrito mais uma poesia quando as cores quentes entornaram as frias e tudo que vi foi arco-íris em caleidoscópio. Por um momento, viajei com a gente para outro lugar, vi em seus olhos o caminho para um templo antigo onde tudo é raro e nada cabe em palavras. Ali onde o que adentra vira verso, achei terra fértil para torrente lúdica dessa arte silenciosa. E sei que tendo a exagerar, a aumentar as medidas do que sinto em busca das essências. Posso florear um longa onde existe um curta – completo os espaços vazios com dramaturgia, deixo a fantasia ir até o império dos sonhos e bebo dessa fonte para transbordar. Alimento a potência dos potenciais, mas que por conceito ainda não se deram e, quiçá, jamais se darão. É que demanda rega mútua, o homem molha a planta que molha o homem e se um não molhar o outro, algo definha. Então vez em quando mergulho de cabeça em poça para colher trama e chego só até onde dá. 

E se o artista não passa de um exagerado que destrincha o todo em detalhes, sempre em busca do atravessamento? E se ele for um vaidoso que quando não se sente visto, desconecta o cabo da força em busca de uma nova tomada? Posso menosprezar toda minha inspiração, mas sei no fundo do peito que por um momento o que senti foi real. Assisti em seu núcleo a força de um encontro que atravessou a cerca do que eu tinha me proposto. Não te busquei com segundas intenções, tinha uma curiosidade enorme sem maiores pretensões. Foi confuso, fui confusa. Entrei nessa de ser a amiga que sei tão bem ser, e depois ficou difícil te expor à mudança de status interna que se deu em mim. 

E talvez tenha sido a poesia que tornou tudo mais difícil ainda, porque ao assistir ao que se deu quando bastou fechar os olhos para te ver tão bem e depois a ressonância de uma troca com possibilidade de transborde profundo, senti a porteira sendo aberta para minhas vaquinhas felizes saírem do curral aos pulos. 

Achei que fosse ser um encontro criativo e só, mas meu romantismo pulou o muro da amizade e coloriu seu desenho. Vi em você o muso de tantos possíveis poemas, considerei até que um encontro platônico pudesse gerar mais matéria de criação, mas nunca fui das que se descolam demais da realidade e mitificam o outro. Minha fantasia anda de mãos dadas com o quanto posso torná-la real. Aprendi cedo o bom senso de não investir energia sem retorno, sempre fui boa em me adaptar ao desencontro. 

Então te escrevo isso tudo porque gosto de expor claramente o que sinto antes de reajustar meu leme. Acredito na integridade da troca dos sentimentos mais puros e delicados, mesmo se a recíproca não bater, porque não tenho nada mais senão tudo o que sinto, e isso é bonito para caramba independente do que passa dentro do outro. Honro aqui a beleza do que você despertou, agradecendo cada segundo do que trocamos e disposta a respeitar o limite das cercas. 

Te mando abaixo a segunda poesia, que gerou essa aqui, a terceira, que aliás não é exatamente uma poesia, é mais uma elucidação, mas enfim, compartilho contigo porque é o sumo do suco que espremi da gente.

!

Chamado

A chuva cai mais lenta, o tempo para, a poeira suspende e o ar se ralenta em seu dissipar, até mesmo o vento abranda seu furor e se esvaece em brisa. Se os pássaros ouvissem sua voz, cantariam em cadência um assovio baixo para não interferir com a integridade de seu som. Se tudo fosse som, seria rio que corre lento à contragosto do tempo e ainda assim no fluxo raro do sobrenatural, córrego que escapole da norma e entorna fantasia em seus tantos jardins do Éden. E se o Éden for isso, tão mais simples do que o surreal, e se o Éden for essa magia que nos toca nos momentos do transe mais íntimo, onde tudo se alinha, entra em simbiose, partículas quânticas de uma mesma célula gigante e transmutável se abraçam e a roda gira mais forte? E se o Éden não for mais do que a sua boca encostar lentamente na minha, sem pressa nem hora para desvendar os tantos segredos do baú antigo de tesouros esquecidos ou escondidos por tempo demais? E se tudo convergir nisso, em dois dedos que se tocam, duas mãos que ao sentir a textura quente do tato trocado, descobrem montanhas e desfiladeiros nunca tão bem desvendados no mistério dos corpos que carregam tais mãos. E se em meio aos seus braços, à deriva em seu abraço, você ali gigante de tão pequeno império, eu descubra junto contigo que nada mais faz tanto sentido se não a combustão? E se? Escrevi isso agora e um vento tufão cruzou cortina sala à dentro, suas correntes dançando com o voal branco, bailarina do sopro, e eu lembrando que você diz que os sinais vem de tudo que é canto. Agora o vento parou e os pássaros voltaram a cantar esperando seu coro. Eu canto junto aqui em silêncio canções antigas para história nova. Faço adaptações das tantas poesias para caber na nossa. Você não viu os tantos verdes das árvores daqui da praça hoje. Fui para cama com seu rosto no travesseiro dentro da tela do celular e acho que sonhei nuvem contigo. Agora sem barba, vejo mais ainda o que já via antes e acho bonito para caramba. E não sei se vejo pouco ou vejo até demais para quem pouco sabe e tão bonito sente. Então te conto um segredo, ouvi você me chamando. Ouvi ali em pé na sala branca da cobertura do amigo a toada interna dos grandes encontros ao olhar para a águia que voava da sua mão. Adentrei seu caderno e não saí a mesma. E o tempo passou sem eu entender direito o chamado mudo que volta e meia ecoava seu nome no meu escuro, uma presença em energia que tomava meu espaço físico e te reverberava. De onde vem isso, gente? Me perguntei um bando e achei que não valia querer responder, era do condado das coisas que vão além de serem entendidas. E assim, volta e meia você vinha no meu silêncio e dizia, “me procura.” Eu acatei. Confesso que não tinha entendido muito esse impulso magnético até esse domingo, quando depois de tanto, você se foi. Dormi confusa e acordei mexida. Senti minhas células sendo tomadas em onda por essa força do que faz sentido, como se eu soubesse, antes mesmo de entender, que precisava fazer com que a gente se encontrasse. E tudo pode ser tudo e também qualquer outra coisa se não o que achamos, tudo já é alguma coisa porque até aqui já foi muito e só transbordou o bom. Então ficam os “e se”, as dúvidas sobre o Éden e algumas tantas cositas más. Seguimos desvendando sem pressa nem plano os infindáveis enigmas do encontro.

Mar Céu Elo

Se os pés fossem vistos primeiro, andariam descalços em passos suaves sobre nuvens tão azuis e brancas quanto o ritmo lento em que as cores de suas paredes se movem. Em sua terra tudo é cru, tudo é signo, tudo é sopro de estrela. Basta adentrar o portal para o vasto escuro de seus olhos que se enxerga lá no fundo a travessia interna de suas pontes e tantas pequenas mortes. Adentro tudo é arte e fato, os pensamentos se entrelaçam em psicodelia intrincada e geometria mirabolante, morfando lagarta em borboleta e borboleta de volta ao casulo esculpido em tronco. Anda escondido na barba, não decifrei seu rosto, assisti os detalhes de seus traços tentando juntar os pedaços e completar seu inteiro. Mas sua cara se transforma com suas eras, hora menino, hora homem, hora preto velho. Fala de lá do cerne do peito até o ouvido mais próximo com a intensidade de quem sente o que diz e a sensibilidade de quem se dispõe a estar completamente presente. A calma grave de sua voz lenta disfarça a força do viril velado que não se expõe até requerido. 

No entorno, cem mil tons de madeira cortada, cada ângulo revelando a estrofe de uma poesia da floresta. Ele se aquieta consigo talhando por horas à fio pedaços da selva dentre os calos de suas mãos, esculpe sem pressa novos traços no antigo, transvendo no descartável o garimpo do mutável enquanto conversa em silêncio com a magia xamânica dos espíritos da terra e do céu. Por todo canto pequenas cabeças de cerâmica e suas mil personalidades observam o espaço preenchido de delírios, viagens e mirações. Ele senta de cócoras sobre a cadeira de rodinhas e mergulha no lúdico esticando o tempo das intenções, cada expressão se arrastando lenta em seu rosto, ecoando em suas quinas até se esvaziar de si e partir para o próximo conceito. Ele deita na rede e imerge em mares e desertos tomado pelo sussurro em rito de mulher entidade o incitando a confiar no caminho e assim ele segue adiante. 

Marcelo tem mar e elo com céu no meio e isso já diz quase tudo. Marcelo quer dizer também pequeno guerreiro e basta olhar com atenção suas mãos grandes de homem da terra para entender que a luta ali é interna e sua arte ponta de lança da espada mais afiada na sua batalha com o dragão. E pequeno porque se permite também não ser só grande, se embaraça em seu labirinto de entornamentos gerando criação sem intenção maior se não a de se transbordar. Em sua cabeça, galáxias astrais e universos espirituais se somam e complementam em uma maneira de ser e estar onde tudo se embaralha em sinais celestiais e transbordamentos artísticos. Deuses e diabos se misturam em um imaginário fantástico de quem já foi pássaro. Ele voa espaços siderais, mergulha de cabeça até o núcleo da raiz da terra e volta transmutado. Ele plana. Eu olho e vejo gaivota. 

 

UM DIA DE QUARENTENA

Desperto com os sonhos ainda sobrevoando meu escuro, um bando de fantasma de uma história tão real quanto meu subconsciente, agora já não lembro mais. Tenho pensado em parar de fumar só para lembrar mais dos sonhos. Fico ali de olhos fechados no quarto resfriado esperando eles dissiparem de vez para checar que horas são – costuma ser nove e quarenta e pouco quando acordo, mas varia. Volta e meia bate uma insônia tomada por algum livro, filme, série que reconecta o cérebro ao mundo externo ao meu peito, só para mergulhar mais fundo ainda para dentro depois do que vejo lá fora. Abro as cortinas do quarto, a porta corrida de madeira, a porta para o corredor que dá para sala e começo os rituais. Limpo a língua delicadamente como meu acupunturista ensinou, adentro a casa, parto para o primeiro desjejum, não sem antes baixar o véu da janela da cozinha, a claridade mesmo nos dias sem sol cega os olhos recém despertos. Ralo o gengibre resignada, chata para cacete essa atividade especialmente porque eu ralo, ralo e ele mal faz monte, depois a raiz de cúrcuma, espremo o limão, junto o própolis e o copaíba, que aliás meu pai hoje me repreendeu “não pode passar de três gotas,” e eu já tomando colher de sopa na minha voracidade de alguma reencarnação de um glutão que devo ter sido. Junto a pimenta, o mel, bato com o mesmo mixerzin que já já vou usar para misturar óleo de coco no café, fico bullet proof o resto do dia. Enquanto digiro o laranja do shot nefasto pré-café, vou molhando as plantas. Mas antes de tudo vem a música, esqueci de contar, desperto e aperto o play porque sei das good vibes que me abatem através do som. Saio pela casa molhando as meninas em passos de dança, cada uma com suas manias, uma gosta de muita água, outra pouca, outra prefere que borrife, uma que vive me dando problema já tá com pulgão de novo e eu esperando o remédio há três semana preso no correio. Juntos as frutas da estação com cacau nibs, chia, linhaça, catuaba, maca, e faço do liquidificador carnaval a base de leite de amêndoas. Daí aperto meu primeiro beck e me jogo na internet, memes, amigas, vídeo calls, notícias, conecto com o mundo enquanto meu corpo assimila o choque do beck com shot com café – no início era confuso, mas ele já se acostumou. Quando me exauro de mundo, volto para mim e começo a ler, no início ia direto para escrita, mas nessas últimas semanas acertei na escolha dos autores e eles vem me engolindo. Leio umas duas horinhas, minha cabeça acelerada em um trilhão de sinapses literárias e novos pensamentos, já me lançando na cadeira de rodinha, música tocando, café quente, mais um beck quiçá, e o dia vai trocando de cor pela porta de vidro para varanda enquanto eu transbordo palavras. Enfim paro quando me exauro de mim. As palavras retesas em represa, mais dez, vinte, trinta páginas prontas na cabeça, mas o psicológico desnutrido de forças para assimilar mais um sentimento que seja. Escrevendo me viro do avesso e volto outra. Me dispo de todo e qualquer pudor, minha carne crua exposta no monitor. A noite já chegou, as luzes amarelas acesas uma a uma. Gosto do apartamento iluminado, todo luz. O azul metálico da televisão substitui as cores do som e me entrego à rede onde termino meu expediente dentre filmes e séries. A noite caiu. Um dia de cada vez. 

Mama

Mama mia, mulher furacão que me trouxe pro mundo e regeu meu primeiro feminino. Não tem um dia que eu não sinta a sua força em mim, que eu não ouça no escuro das minhas sombras o seu “que abundância é viver” e tudo passe a fazer sentido. Não tem uma pedra no caminho que eu tropece de dor e não lembre de vc ao fundo dizendo “faz da merda adubo, filha.” Não tem caminho errado porque sei que todos os caminhos levam a força dos que atravessam as pontes da vida sem os pesares das mágoas e rancores. Mama, você e o Ed me deram não só no nome a liberdade para ter coragem de viver com afinco, sem muitas xurumelas e mimimis porque a vida é curta e bola para frente, mas me ensinaram sobretudo a franqueza de bancar exatamente quem eu sou sem pedir muita licença ou precisar de justificação porque cada um tem direito ao próprio caminho e eu jamais vou ter vergonha de ter feito o meu do meu jeito pq assisti você mudando os seus com a dificuldade das grandes viradas, mas sem jamais comprometer o cerne do que faz de você esse mulherão único que impacta tudo e todos a quem toca. Você sempre me disse, antes de ser sua mãe eu sou a Beth, e para a sua mãe estar feliz, a Beth tem que estar também. 

Te admiro muito, que sorte vir de você. Te amo.

Amiguinha

Amanda é mulher de areia e sol, mil montanhas e dunas em quilômetros de pele compacta, morena quase mulata, molejo negro em menina branca, amarilla, jambo carnaval. Amanda é música, é encanto de sereia em balanço marinho, concha branca com barulho de oceano dentro, coral dançando colorido no fundo do azul. Amanda é correnteza, água gelada, banho de rio, cachoeira de água doce, é pedra que sedimenta, vira areia e deriva em vasto mar. Amanda é terra batida, forró em pé de valsa, for-all but not for muitos. Amanda é gargalhada rasgada, riso sem siso em boca aberta, grito na madrugada. Amanda é criadora e criatura, cabeça iluminada de trends, desenfreada, mulher que não para de dar pro mundo o que quer para si. E nos dê mais Amanda ainda! Joga para o mundo todo esse brilho de cores e formas que te transborda sem fronteira e contagia manhãs, tardes e noites mundo à fora, habitando corpos variados, desavisados de tanto sonho que mora por trás. Amanda é Demais.